***
Он подошел, кряхтя, к оконцу,
Край шторы сдвинул с бахромою, -
Поэт хотел увидеть солнце,
Но видел тучи над землею.
Когда все мысли были здравы,
К нему являлось вдохновенье, -
Он был велик в зените славы,
А нынче предан был забвенью.
Бахвальство, выспренность, бравада, -
Поэт не должен в том виниться.
Ему как в бездну падать надо,
Чтоб высотою насладиться…
Тогда в его стояло планах
Наполнить мир небесным светом…
Он побывал во многих странах –
И потерял свою при этом.
Изгнанник Родины великой
В годину страшную, лихую
В стихах кричал от боли дикой:
«Не умер. Нет. Я жив. Тоскую…»
В одной клетушке тесной сжались
И жизнь его, и вся планета,
Но блики солнца отражались
В глазах безумного поэта.
***
Декабрьский дождь стучал упрямо
По крышке гроба ледяной,
И свежевырытая яма
Была заполнена водой.
Как будто плакала природа,
Что был так жалок перед ней
Творец,
Угасший без народа,
Без поклоненья, без друзей…
Шептал он мертвыми устами
Слова, которым нет цены;
Его толкали вглубь шестами,
Но гроб всплывал из глубины.
Лежать пристало ли поэту
И свой в могиле прятать стих? –
Он рвался к солнцу,
Рвался к свету,
Как ни один из нас – живых!