Ведь История стоит бумаги, На которой – кровавою гущей?.. О, безликая Память живущих – Их надежда, предатель, мерило. Ты, о, Город куда-то идущих, С площадями – измятой страницей, Над которым несутся белила Облаков вдоль Крещатика, лица – Вдоль разбитых витрин, мрак – По сердцу – да крик вдоль обочин. Этот кус, хоть и жарок и сочен, Да не глотке роднее – канаве. Не к покою, победе ли, к славе – Но к еще одной битве, похоже… Эй, куда ж ты, случайный прохожий?!