Шёл скучный, мокрый снег, шуршал в подъезде ветер, и среди всех утех лишь песню выбрал вечер, которая чуть-чуть, едва-едва звучала, а кто-то всё включал, включал её сначала.
В окне горел огонь неяркой жёлтой лампы... Прижав к щеке ладонь, теперь, наверно, сам бы услышать был бы рад ту песенку сначала... Как вечер тот скучал... как форточка стучала...