И вещи враждебны ко мне без утайки -
их много вокруг, их большая семья.
Вот шелковый галстук на шее удавкой
обвился и замер, как будто змея.
На бога, на чёрта ли я уповаю?
Быть может, умишком теперь я убог,
но чувствую, ногу в сапог обувая,
меня голенищем хватает сапог.
Мой мозг, словно бомба, наполнен взрывчаткой,
достаточно искры, чтоб с громом пропасть.
Мохнатую пасть разевает перчатка -
готова сожрать меня, цапнув за пясть.
Моя несвобода меня убивает,
питается мной, словно впившийся клещ,
а я понемногу душой убываю
и сам превращаюсь в пустячную вещь.