Это не форточка, это дыра в груди Виновата в хронических сквозняках, Сквозь неё протекает крутой Гольфстрим, Согревая погоду в мире и чай в руках, Эта метеосвора глухих часов Перед самым рассветом может свести с ума И тогда поднимается ветер и жизнь течёт Через дыры в сердце темней вина, Заливает подушки рассвета потоком слов И пульсирует в венах чумной волной, Кто стрелял мне в грудь, тот знает – сметёт с основ Её яростной силой. Ещё живой.