И сквозь заснеженную жуть
под "тик" под "так" часов усатых
я самому себе кажусь
большим письмом без адресата.
Не распечатано оно,
на остальные непохоже -
и слава Богу! Все равно
его никто прочесть не сможет.
...А город вечером залит,
и, не видны простому оку,
лежат печати чьих-то лиц
на золотых конвертах окон.