То ли ждешь чего-то. То ли просто ветер Шарит, минуя стены, пятерней под кожей. Лист газетный, силясь покрыть газон, Щурит мокрые строки – и в заголовках Дыбом сор словесный, что крик ворон, Подымается в воздух; да лик безвестный. Что молчишь? И не знамо, кого спросить. Раз на руки, густея, упали тени – сам отвечу: Мол, слово мешает плыть: ибо в рот воды Набираешь, галдящий, куда как больше, Чем способен выпить; и что, продолжая жить, Губ смыкаешь подкову плотней, чем узы Сватовства былого. А с неба свисает ветвь Чьей-то белой руки… Бог уснул? Титан ли Задремал на любовном ложе? Берешь портки, Да идешь, растворяясь в гурьбе прохожих.