"Я принимаю тебя таким, каков ты есть. Ты просто мой друг. Я приму тебя просто из любви к тебе. Если ты хром, не попрошу станцевать. Если не любишь того или другого, не позову их вместе с тобой в гости. Если голоден, накормлю. Я не стану делить тебя на части, чтобы получше узнать. Ты не этот поступок, и не другой, и не сумма этих поступков. Я не стану судить о тебе ни по этим словам, ни по этим поступкам. О словах и поступках я буду судить по тебе. Но и ты должен так же принять меня. Мне нечего делать с другом, который не знает меня и требует объяснений. Не в моей власти передать тебе себя с помощью хилого ветра слов. Я - гора. Гору можно созерцать, всматриваясь... Как же я объясню тебе то, что не было услышано твоей любовью?" Антуан де Сент-Экзюпери... Знаю тебя наизусть... Февраль завьюжил, лютует. Ветер рвёт всё, что только может порвать. Нежный аромат фрезии на мгновение возвращает весну. Помнишь, мы дарили эти цветы нашей маленькой дочке? Она стала взрослой, и теперь ей нравятся тюльпаны. Запах фрезии давно стал моим, различаю его на молекулярном уровне. Тюльпаны почти не пахнут. Они растут, чтобы радовать видом, цветом и количеством, фрезии, чтобы источать тонкий и нежный аромат Любви. Тебе, думаю, нравятся нарциссы. Они такие безмолвные и отстранённые… Какие же мы разные! Вот сейчас прибегу и буду готовить твой любимый салат «оливье», тем более есть всё, что для этого нужно. Положить бы туда яблоко, свежий огурец и без колбасы! Но ты любишь с колбасой и луком… А я люблю блины с икрой! Но для этого нужно испечь блины и открыть резервную банку... Нет, лучше приготовлю тебе салат. Блины с икрой ты есть не будешь. Блины ты ешь со сгущёнкой… А я не ем сгущёнку, с тех самых университетских лет, когда на спор выпила целую банку… Брр... Какие мы разные. Откроем вино. Просто так, без повода. Хочу сегодня бокал белого. Но ты, конечно, откупоришь бутылочку каберне, под салатик. Ничего, нормально. Красное сухое очень полезно в нашем возрасте! А с сыром просто прекрасно. Не будем же мы пить сразу из двух бутылок. Какие разные. Потом послушаем музыку. Очень хорошую. Плохой у нас просто нет. Ты лучше всех разбираешься в этом, правда! Слышишь все инструменты, можешь оценить игру каждого музыканта, качество записи. У тебя акустика: усилители, колонки, ресиверы, ревербераторы… А что у меня? Только блюз: рыдающий саксофон Колтрейна, плачущая труба Майлза Дэвиса и сказочный голос Джонни Хартмана. Прекрасная мелодия и щемящая тоска. Это всё, что я понимаю в блюзе. Разные мы. Обожаю танцы даже больше, чем фрезии, и блины с икрой! Ну, ты знаешь, ты видел… Но ты не танцуешь. Поэтому я танцую одна, пока готовлю, стираю, убираю… танцую всегда! Даже во сне… А эта сумка, оказывается, не такая и лёгкая... Уже почти дома. Открываю дверь. Аромат фрезии полностью сбивает с толку, а потом и с ног, присаживаюсь. На столе букетик нежных фрезий, бутылка белого сухого и записка, читаю: «Милая, я на вокзале, встречаю дочку. Танцуй! Цветы и вино - для неё! Твоя мобила опять не отвечает, имей совесть, включи. Приготовь что-нибудь вкусненькое. Целую.» Nat King Cole снова и снова поёт бархатным голосом "Unforgettable". Виртуозный танец со сковородой, и стопка румяных блинов застыла в ожидании своей начинки... "Танец — судьба, танец — жизненный путь. Я хочу понять, каков ты и к чему стремишься..." Антуан де Сент-Экзюпери... Когда непросто, ты всегда рядом...