Я глаз не смею приоткрыть,
иначе хлынет кровью
всё, что пытаюсь не любить
и что зову любовью.
О трынь-трава, о рыжий цвет
и красное винишко.
Меня наверно больше нет.
Есть тело и бельишко.
Есть только лунное бельмо,
сухие слёзы снега.
Гожусь ли я - словесный мот -
для бегства, для побега,
которым красный виноград
дотянется до Бога.
Я был бы я и был бы рад,
когда б я был Ван Гогом.