Приносит в этот мир поэт
Свой собственный язык,
В котором тень ушедших лет
И дней грядущих лик.
В нём серых будней маета,
И отблеск ярких дней,
И та единственная, та,
Что в мире всех нужней,
В нём и весенняя гроза,
И первые грачи,
И материнская слеза,
Упавшая в ночи,
В нём и предавшие друзья,
И свет в конце пути,
И бесконечное - „нельзя“,
И редкое – „прости“,
В нём детства нашего следы
И аромат „Клико“…,
„Мне до него, как до звезды,
Небесной далеко…“