Я, что ни день эти мысли в воронке сознанья вращаю.
- Умер геройски, - ты дочке моей обо мне рассказала.
Мне не вернуться в покинутый осенью старенький дом.
Кровь там родная, но всё же... но всё же я путник чужой.
Слышу дыханье немое и голос надрывным фальцетом:
- Дочь не твоя.И забудь. И для нас тебя больше уж нету.
Лето менялось на осень. А осень менялась на зиму.И где там?
Рвал. Покупал. Снова рвал я в тот город билеты.
Гуща кофейная крепко уснула на донышке чашки.
Дым сигаретный, как Джин, надо мною витает. Мне страшно.
Мечется. Мечется. Мечется в теле уставшем сознанье.
Юности нашей ошибка - крест мой, моё наказание...