Такое состояние пустое,
Простое самой смертной простотой.
По-моему, я и тебя не стою,
Хоть на одной доске стою с тобой.
И можно десять раз пройтись павлином
И сорок раз уйти потом на дно.
Плохих, хороших - ровно половина
И третьего, представьте, не дано.
А где-то в высях запредельно - горних,
Устав читать рождённый в муках бред,
И попросту - захлопнут этот сборник
И подведут черту: "Он - не поэт."