По белой бумаге стихи разнесу, словно ветер По белому свету разносит и пыль, и пыльцу. И в этих стихах над рекою полощутся плети Обиженной ивы, и тропка приводит к крыльцу Забытого дома, где в крест заколочены рамы (Как будто за что-то распяли ушедшую жизнь), И нет никого, лишь на тополе ворон упрямый Устало ворчит на извечный людской эгоизм. А дальше в стихах, как обычно, ломается строчка, Бумага желтеет, сминаясь от жалости к той, На ком не поставить креста, и финальная точка, Незло ухмыляясь, становится вдруг запятой…