Позиция (или поза?)
заезжего сетевого поэта с Кудлаховки из-под Пихцетовки, что возле Магадана.
Кажный бьеть себя ногой в грудь и кричит: мне нипочем балл! Но пиэты на шалман пруть – тоись в стремный сетевой зал. На шалмане – не моги спать! Не зевай, и не пиши речь! Лучше кратко напиши «пять», чтобы славы пирожок спечь. Штоба кажного писца охватить, штоба взавтре урожай был высок. А сусед – дак мать яво иттить! Хто такой, вапшэ? Ды просто Васёк. Ну и што жа, шта поёть хорошо? Ну и што жа, шта метафор глыбок? Он талантливай такой? Ну и шо? Пусть сначала марафет на лобок наведеть! А то ж немыт – а туды ж! И ни силы в ем мужской, ни красы. И не ведает он творческих грыж от сиденья до рассветной росы. Он не знаить этих творческих мук – дихвиранб штоб написать ды такой, штоб азарт ба поэтических мух не угас ба! И штоб хтой-та другой прописал ему: Ты гений, мужик! Даже выше Бонч-Бруевича ты! Ежли чё, дак мы ж Бруевича – вжик, до инфархтной доведем до черты!
Опшым, пишуть пиэты посты и оруть, шта быдто балл нипочем. Тока гдей-то шевелятся кусты от интрыг… Но я ж того не учел, шта интрыга жа – навроде любви на неделю, на день, на часок… Ты Фортуну-то за юбку лови! Слышь, писец поэтицкий? Усёк?
Но што антиресно: ить кажный пиэт, хучь раз ды воскликнул: «Мне балл нипочем! На што он мне сдался?! Без энтих монет и так я почетом кругом облечён!». Бо кажный пиэт, он жа честный такой, не то, шта залетный какой-нибудь ферт, какой за монетою – хучь на Юкон… В гробу он видал энтих ваших конфет! А хтой-то орет, шта «Ить искренний я! Востребуванный! А вот ваша фигня народу нужна, как припарки слону! Поди-ка ты лучше повой на луну!»
Я тожа ору, шта плювать!, ни к чему!, шта тожа в гробу энтих баллов видал! А всяких писак, как собака чуму, терпеть ненавижу! Скотина! Вандал! Он што жа, не знаить? Поэзы, вапшэ, нужны мне, как кролику стопный сигнал. Я ж вам не приблудный какой-нибудь пшек, который отдасть за Мицкевича нал. Ды я ж и за Пушкина нал не отдам! Ну што жа, шта Пушкин?! Я сам себе Фет, а может, Набоков, шта любит нимфет! Важней мне внимание милочек-дам! А вовсе не баллы!, – воскликнул поэт. И тут же пропал его творческий след.
Да где ж он? Да во-о-он, за дисплеем сидит…
И в оба глядит!!!
.