истерия (Свободные формы / верлибр)

Что мы в этом мире? Когда-то братьев своих обгоняли, спешили, трепыхались и чувствовали, что не зря всё. И не для себя, и не для других существуем, чтобы задавать вопросы. Есть ли ответы на них? И к чему держать по ветру нос свой, если ветер те6е не ответит. Пусто всё, разговоры эти не стоят, что бы меня спасали от змей мангусты. Если сам себе ты хозяин, то ответь, не лукавя душой, к чему закрытие ставен. Ты и так вроде бы большой.
Всё на нож кидаешься, кретинизм явен, не придумал чем тешить себя. Ты по силам печали, тебя обуявшей, даже близко не равен. Может пора уйти? Я не чувствую лично, что мне есть что миру преподнести, от себя оторвав. Взвинченный, не здоров и не собираюсь лечиться от рака. Да, в общем, тут нечем кичиться.

Я спросил у бродяги: 'Как думаешь, я нужен кому?' Он отвечал без приукрас и как есть: 'А почему ты тогда здесь?'

Свидетельство о публикации № 23012014110325-00354170 на Grafomanam.net

Читателей произведения за все время — 21, полученных рецензий — 0.

Голосов еще нет