Ты всё просишь меня рассказать "как дела".
Как тебе объяснить, что любовь умерла?
Как тебе написать, что уже позади
Наши песни, мечты и слова и дожди?
Как поведать тебе: эта боль лишь твоя?
Но живёт она в нас, наши души творя,
Но живёт она в небе и в проточной воде.
Как сказать тебе всё, ничего не задев?
Не хочу предавать, но и ложь – это смрад…
Я не жду твоих писем, а они всё летят…