Спят архангелы мирно в своих постелях, Петербург утопает в снегах как зверь, Нарисованный лёгкой рукой Растрелли, И отпущенный им же бродить в метель. Итальянскую полнят шаги и тени - Сколько душ здесь тоскует из века в век. Этот город, как властный и тёмный гений, Всё, что было грехом, превращает в снег. Это таинство, словно елей и ладан, Освещает живущих в его домах. Направляя в ночи вдоль решётки сада Всё бродить и бродить, повторять впотьмах Безупречные рифмы его элегий... /видишь, Пушкин и Бродский идут к Неве/, Не написан ещё для тебя "Онегин", Поклоняться теням ещё рано мне. Вне времён мы с тобой... Разделяй и властвуй До утра над пространством дворцов и рек - Здесь не блекнут шелка, фонари не гаснут, Пока Пётр, как Морфей, не коснётся век. Всё, что сделаю я и с душой, и с телом - Будет снегом однажды в его руках. Буду я, как другие, неспешно-белым Падать в город, как в бездну, забыв про страх.
Спят архангелы мирно в своих постелях, Петербург утопает в снегах, как зверь, Нарисованный лёгкой рукой Растрелли, Дверь сорвавший в иные миры с петель.