Закат сегодня блекл и бледно-розов. От стужи пёс забился в конуру. И не стихи, унылейшая проза – дрожать сухой былинкой на ветру, способной вызвать, разве только, жалость, тростинкою, что вмёрзла в гладь пруда. Застыло всё и от мороза сжалось. Такое ощущенье – навсегда.