Жрецы индейцев, всяких Тумба-Юмба,
Давно освоили, воспетый вами слог,
Под ритуальный танец, в стиле румба,
Мозги всем пудрили,
а говорили: "Бог!"
...Во мне, наверно, что-то надломилось.
Читаю строки, вижу каламбур.
Мне, может быть, поэзия приснилась,
Но ваших строк никак я не пойму.
Зачем язык ломать о коротроны,
Мне дайте рифму, дайте стройный шаг!
А эти ваши синхрофазотроны
Пусть физик-ядерщик упрячет на чердак.
Пишите хоть про семь-шесть-два калибр,
Коль темы нет другой, не как у всех.
А этот ваш бесформенный верлибр,
Во мне неграмотном лишь вызывает смех.
Читайте классиков! Учитесь у Великих!
Поверьте, СЛожность СЛов коробит СЛух...
Ну, разве Пушкин выдал столько липких
Стихов-пустышек для навозных мух?
Один Великий прямо в лоб сказал бы:
"В восторженность не верю и еще..."
Какого черта сыпать дифирамбы
Тем, кто лепешки постные печет?
Я не поэт! Стихи - моя подушка,
В них слезы лью, что копятся в душе.
И мне плевать, что скажет мэтр заслужный,
Что в рейтингах на верхнем этаже.
Люблю писать! Хочу, могу и буду!
Не о конвенциях и саммитах ООН,
А про любовь, что ищут все и всюду!
И никогда про синхрофазотрон.
Остряк подметит: "За сегодня дважды!"
Ему отвечу: "Чтобы донести,
Что для поэта не "Прелестно!!!" важно,
А душу каждого строкою сотрясти!"
И кто, ответьте, без "понтов" - по чести,
Вам запретил творить, как на духу?
Вот мне противно лебезить, хоть тресни,
Чтоб в списке VIP подняться на строку!