Никогда не писал о любви
Так, как многие пишут об этом.
Этим сам я себя сгубил,
Секретерным прослыв поэтом.
Три тетради моих стихов,
Только в близких находят отклик.
Видно мало красивых слов
Я к столу подаю на "полдник".
Я жалею, зову и плачу,
Строчки кровью своей пишу...
Пресновата моя удача,
Может мало души ложу?
Редко ходит ко мне фривольно
Всех поэтов блудница - Муза,
Может, дать по затылку больно
И строками зачать ей пузо?!
Пусть вынашивает мое чадо,
Девять месяцев, так как надо.
Только ль будет супруга рада?
Ей какая за то награда?
Нет, такой результат - не дело,
Мы же венчаны! Грех смертельный.
Пусть обвисшее свое тело
Муза стелит в чужой постели.
Ну, а я хоть поэт бездарный,
Все же верен своей Оксане!
Баб других мне не нужно даром!!!
А стихи... напишу по пьяни...