В часах песочных малый недобор
песчинок-дней твоих до половины,
но кумушек не стихнет разговор,
а взгляд завистливый царапнет спину.
Тебе придумают мешок грехов,
любовников, брильянты и мальдивы
и проклянут за красоту стихов
и за способность в малом быть счастливой.
И пусть февраль состарил снежный наст,
а перст воды вверху блестит, не тая.
Всей жизни у тебя – четвёртый пласт,
и ты, друзьям на радость, молодая!