Ну что, рифмач – теперь поосторожней с образом Чувствительного сердца у поэта? Ты помнишь, как лежал, побритый понизу, А мыслями витал в Париже где-то? Ты вспомни, рифмоплет, подробно, чем был занят мозг? Молитвою или подсчетом шансов? Нет, в тот момент ему светло придумалась Органная симфония Сен-Санса. Тебе потом распишут все, графично, по шагам, И скажут – треть «таких вот» умирает. А в тот момент ты класть хотел (чего уж там!) На кризис, смерть, и даже Pussy Ryot. Холодный и пустой, как мир в момент творения, Без веры, без любви и без надежды, Усталый бык для жертвоприношения, Ты знал – ничто не будет так, как прежде. Хирург сиял, как будто был военным орденом, Но смех его ты оценил едва ли – Смятеньем было сердце переполнено Пока в нем монтировкой шуровали. Починенный насос с плохим митральным клапаном - Пора, поэт, понизить сердце в ранге. Зачем оно, вообще, раз не заплакало Когда к тебе слетел твой черный ангел?