Москва, Москва – здесь реки лиц, речей и говоров теченье, с небесных бархатных ресниц стекает тёмное мученье. Тут даже птицы говорят почти совсем по-человечьи, их город тоже строит в ряд и также медленно увечит. Здесь все - бездомные в домах, и все в супружеской постели надежду греют на бобах, как инок греет веру в келье. Тут тесно на земле и под, а магазины и вокзалы совместно водят хоровод вокруг бессовестной рекламы. Здесь все не братья, не друзья, и каждый каждому – помеха, и очень многое нельзя: от доброты до слёз и смеха. Тут невозможно быть собой, не частью общего базара, и трудно не бежать гурьбой в пылу всеобщего угара.
И тут совсем не до любви – столичный город всё разрушит. Здесь между небом и людьми летают высохшие души.