Наши боги мертвы. Нашу гордость сменяли на газ. Наши песни опять заглушают литавры и трубы. Так уж вышло: на детских площадках гуляет спецназ, а на кухнях - ремонт, а в подвалах - спортивные клубы.Так случилось, что мы потеряли свои города: отвергает стихи режиссура вселенского фарса. Нам познать не дано нежелания плыть в никуда, мы не в силах простить не цветущие яблони Марса, мы не можем сменить ни привычки, ни сны, ни язык, наш придуманный мир наши дети считают дурацким... Потому мы уходим из театров, журналов и книг, оставляя свои дневники обывателям в штатском. Мы так сильно пьяны, что канон нам уже - не закон, мы настолько пусты, что и будды за нас не в ответе, мы так ярко одеты, что нас не задержит ОМОН, мы так громко кричим, что исхода никто не заметит. Знать, такая судьба: оставаться у мифа в плену и, молясь на Луну, раствориться в восставшем народе, и курить самосад, и глядеть на чужую войну, и суровым бойцам, улыбаясь, носить бутерброды, и молчать о любви совершенством трехслоговых стоп, и глядеть в небеса сквозь ползущие клочья тумана... Только нашей мечты не увидеть в простой телескоп, и до нашей звезды не достать, ни с Луны, ни с Майдана.