Наедине с собой и окнами,
Листаешь книги как пророчество поэтов,
А хочешь, помолчим с тобой о том,
Что в нашу Зиму вновь врывалась лето.
Наедине со стенами и парапетами ,
Мы снова лечимся от чьих то новостей,
Ты снова одиночеством раздетая,
Ты вся пуста, и больше нет в тебе идей.
Наедине с стаканами и рваными молитвами,
Нет, Господи не надо нас спасать,
Диагноз прост, душевно-инвалиды мы,
Нас не лечить, нас лучше поджигать.