На опавших листьях, средь мокрых волос. Где голос чуть слышно шумит в тишине. Художник рисует картину несбыточных дней, Рисует картину-душевнобольных фонарей. В аллеи, где люди теряют сердца, Художник, расставив сети ловца, на На живца ловит в сети искусства. Грустно, в душе. Незапамятно грустно. Листья охапками падали вверх, Люди лишь прятали счастья от всех, И на показ, может зимою, Люди, поплатиться новой весною, У них за осенью, следует лето. Где-то… В аллеи секущих времён, провалов, надежд. Листья из сотканных старых одежд, Болью заменят странное чувства, К чёрту пошло оно это искусство!