Дар пророческий у невротика обостряется по утрам.
Пульс срывается с места, мой самый крутой болид.
Похмелен итог врачеванья ночами душевных ран:
Все раны на месте. А руки дрожат, и душа болит.
Сжимаю виски и морщусь, пророчу, не открывая глаз:
Вот сейчас отыщу анальгин и мигрень стерплю.
Ты зашел бы, заехал бы, забежал бы ко мне хоть раз
Посмотреть, как я здесь беспросветно тебя люблю.
Позже я найду под подушкой мобильника моноблок,
Без пропущенных и оставленных кем-то. И вот теперь
Наберу и отправлю тебе на почту больной стишок.
Скажешь, съехала крыша, а я отшучусь, только ты не верь,
Потому что зависимые легко прощаются с крышами.
Если снять с меня медленно все по одной защите,
Ты увидишь, как я нелепо пуста, тяжела и выжжена,
И услышишь совсем нелепое что-то, вроде:
"Помогите мне, кто-нибудь.
Помогите".