Вот уж скоро месяц ангелы полощут, Чистят, отмывают поднебесный свод. Я гляжу с балкона на фонтан и площадь. В городе уныло. Сверху так и льёт. Ни весной, ни летом небо не стирали. И оно тускнеет, словно серый кит. К ноябрю – не знаю… Справятся едва ли. Лишь к зиме, пожалуй, небо заблестит. Ангелам привычно. Трут себе исправно. Утром – по фрагменту, ночью целиком. К вечеру посмотрят – вроде б, вышло славно. Ну, ещё немножко – звёздным порошком. К Рождеству, конечно, будет всё в порядке: Ветры – шелковисты, тучки – завиты. Разольётся святость, а потом украдкой Поплывут над нами синие киты.