В окно глядит январь новорождённый
глазами тысяч звёздочек ночных.
Пью чабрецовый чай. Уют бессонный
вывязываю спицами. И стих
пишу. Горит, ворча, огонь в камине,
поленьями потрескивая тьме.
Дождит. Мороза нету и в помине.
Всё осень льётся с неба по зиме.
Искрятся перламутрово дождинки.
Постновогодний город тихо спит.
Всплывают плавно в памяти картинки:
взгляд мамы, свечка в комнате горит…
Звучат слова волшебной мудрой сказки,
в которой побеждает лишь добро.
И голос мамы так уютно-ласков.
И льётся с неба снега серебро.
Стучат во тьме ритмично-сонно спицы
у мамы…в прошлом. И в моих руках.
Я здесь и там… Мне спится и не спится…
Кружится ангел детства в облаках…
Там женщина, похожая на маму,
то шепчет что-то тихо, то молчит,
вывязывая мира голограмму
под робкий свет мерцающей свечи.
Ирина Ашомко, 01.01.2014 в 23:07
__________________________
иллюстрация: http://img1.liveinternet.ru/images/attach/c/0/34/179/34179935_T_WomanKnitsWithChildCatB.jpg