Я в себе просыпАла снега,
порошА вкривь и вкось неумело...
Я пыталась, раздев донага,
вымораживать девку из тела...
Из души?.. Из чего там ещё?..
Где она, если сердце – не в счёт?
Если сердце – всего лишь мотор,
заведённый от срока до срока,
почему нам твердят с давних пор,
что она там гнездится? ...Сорокой
всё блестящее в скупку таща:
взгляды, слёзы... и гвоздь от плаща.
Я любовь этим самым гвоздём
на распятье раз пять прибивала!
А она – серебристым дождём...
А она – грозовеющим шквалом
возвращалась на круги своя,
возмущая покой бытия.
Я топила её, как щенка...
И – к расстрелу в Ипатьевском доме...
Словно плод не-любви, с кондачка
выскребала... травила... и, кроме –
Отпевала, подумав: «Мертва».
Оказалось – казалось...
Жи-ва.