Жил в России поэт. Он лелеял мечту о свободе —
никогда не бывалом, волшебнейшем счастье земном,
о таком бесконечном и ввысь устремлённом полёте,
для которого тесен любой человеческий дом.
Он ходил по грибы, слушал пение птичьего ветра,
в небесах разбирал письмена золотых облаков,
и, поставив лукошко в траву, до последнего света
отпускал стаи мыслей парить далеко-далеко.
Он гранил и чеканил слова, и низал их на строки,
в зеркала, словно в воду, глядел на людей.
чтобы прошлые знаки увидеть и новые сроки,
и сравнить, и спросить у себя: «Где, какие лютей?»
Но родную страну не любить — это самое горькое горе,
а Господь никогда никого не оставит надолго в беде.
Вот и встретил поэт — ну, не сразу, конечно, но вскоре
на тропинке лесной пару ангелов НКВД…
04.01.2009