за закрытыми. наглухо. не пропускающими ни звука. я держу чью-то руку и она удерживает меня. от чего? от последнего шага. всё подсовывает мне бумагу, мол, давай, несговорчивая, пиши. из души, переполненной всяческим сором, вырастают сомнения, мнения, споры. город, хрупкий заснеженный город чуть позвякивает за стеклом, как большой подарочный шарик - переверни, потряси - всё смешалось - люди, тени, машины, дома - незатейливая тюрьма. и, абсолютно, безропотно добровольная. смерть приходит путями окольными, не надеясь на GPS. и небес неподъёмен провисший полог. между рваных блокнотов и книжных полок совершаю привычный маршрут. люди врут. боги врут. и тебя непременно сожрут, не вдаваясь во вкусовые качества. мир сотрёт тебя разом, начисто. ну, а те, оборванные черновики - лишь забава для бестелесной руки, и закрывшей ранее двери.