Качается на выдохе луна,
Не в силах выносить опустошенье
У траурно-открытого окна,
Не давшего простившимся прощенья.
Всё это сон – удушливый кессон,
Болезнь воды, где слишком много влаги,
И где восход теченьем унесён
В апрельские замёрзшие овраги.
Судьба подсчитывает свой барыш
И кажет двум влюблённым медный кукиш.
А ты... а ты отчаянно молчишь
И в том молчании так больно любишь...