Лентой финишной – осень.
Добежим ли – едва ли.
Нас все время заносит
в несусветные дали.
На пределе моторов
проходя виражи,
мы разучимся скоро
просто быть, просто жить.
Отвлекаясь поспешно
на случайный предлог,
словно белка орешек,
тут же прячем в дупло
обретенные рифмы,
незатертые фразы
иль синкопные ритмы,
чтоб потом – и не сразу
смаковать эту роскошь –
языковый коктейль...
Только, чур, мой хороший,
Залпом зелье не пей.
И лишь плещется где-то
море тихо у ног...
Три недели до лета –
превосходный предлог.