Добрым плюшевым утром падал хлопковый снег, бумазейная тундра исчезала во сне. Влажный западный ветер гнал полотна в накат. Ждать, надеяться, верить… Двадцать пятый стоп-кадр. Дал мне бел-горюч камень девять жизней взаймы. Что трясли язычками колокольцы зимы, переводчик не понял, загрустил и умолк. По бескрайнему полю рыскал сказочный волк. Он возник словно дьявол, с шерстяного плеча скинул мне одеяло и малиновый чай, - эхо в кроличьей лузе устремилось к нулю, пряча в гордиев узел временную петлю.