С губ горьких дерзкой осени, раздевшей так нескромно сонные уставшие деревья, срываются безумно, звукам ветра в такт, твои стихи… Слова как крик. В них - наше время всех красок дня и ночи, боли, сердца вдох и выдох, словно у Рембо в оживших «Гласных». О, Боже, только не ищи опять подвох, когда, охрипший снова от надежд напрасных, останешься один в сомнениях… Во снах считать начнёшь мгновения побед и счастья? Где я в истоптанных в печали башмаках примчусь к тебе? Сны надо мной твои не властны…