Но в тоннеле времени прорыта
«Полость» не предавшего апреля,
Где я напишу на белых плитах
Имя, что неведомым сокрыто
И разбросано по параллелям.
Щуку вещую, как злой Емеля,
В плен ведёрный грубо заключаю
И считаю: день, другой, неделя...
В них я, словно в бархате борделя,
По тебе, нетронутой, скучаю.
А давай, мы просто выпьем чаю,
Посидим и вспомним наше море
И психоз смешных и милых чаек.
Что же нас с тобою разлучает? –
Страх? гордыня? иль чужое горе?
Так о чём же, милая, мы спорим?
Не о том ли, что мне вреден Север?
Ветер дует в майском коридоре.
На столе зевает мёртвый Йорик
И завис на полуслове сервер.