Так не испачкав толком ни бумагу,
Ни простыни (как выяснится позже).
Натягиваю порванные вожжи…
Какая, впрочем, разница? О флягу
Скользит губа. Товарищи далеко.
Подруги златовласые… Пустое!
Мужчине и лежать пристало стоя.
Но в этот вечер смеженное око
Довольствуется видами холмов
Отнюдь не тех, что убраны в шелка…
Я наблюдаю молча в потолка
Неровностях улиток и слонов…
Мир полон врачевателей, и тучных
Ростовщиков, священников, хламья
Забытых книг, искусного вранья,
И вечеров обыденных и скучных –
Средь коих добродушествую я.