Неся в себе талантов кучу,
Я многими из них сорю:
То своей ленью их замучу,
То вдохновеньем уморю.
Хочу сменить стихи на прозу,
Начать писать роман хочу…
Но, вновь приняв поэта позу,
Талант прозаика топчу.
То грёзами себя лелею,
То их несбыточность кляну.
Иду по жизни, как умею,
Не слишком тяжкий крест тяну.
Но нет душе моей покоя,
И, если честно, без прикрас, –
Я ничего ещё не стою,
Пока своей души не спас.
Начать с себя – как это трудно…
Себе же сдаться – так легко…
А он всё ближе – День мой Судный.
И приговор недалеко.