Экзистенс сына еврея и хохлушки (В Крыму)
(Лирика /
гражданская)
Встал, покурил, выпил кофе, помыл посуду. Тысячу лет дожидалась меня она. Кинул полпалки надежде своей на чудо. Вышел из дома с молитвой «Ах, да, страна!» На перекрестке увидел: стоят поэты. Что-то колгочут, похожее на «аллах». Не был бы сам таковым, и случись хоть лето, так постоял бы из жалости в зрителах. Мамо звонит. Нет спросить: как дела, роднуля? «Как? Ты не там? Там же платят! И дофига! Едем! Все вместе!» Ах, мамо, любить страну я просто устал. И, похоже, болит нога. Если подаст мне страна на ее леченье, я отожмусь для нее пару-тройку раз. А для души есть вневечное развлеченье: вычислить ПИ, что кружило еще до рас. Симу ли, Хаму ли, Яфету ли явилось, строило площади и добывало соль… Видно, жениться пора, чтоб нигде не билась мысль отыграть не свою, а чужую роль. Пусть хоть и мамову. Или подружки Жени. Симе ли, Хаме ли сдаться до самых недр… Международно ноги моей положенье: справа в маршрутке татарин, а слева – негр, и не понять, кто империт ее сильнее. Может быть, кто-то из них вообще поэт. Мамо, отзыньте. Подумайте о… стройнее. Я вам и так заработаю на жакет.