Выхожу один я на дорогу,
одинок, как ветер суховей,
я по ней направлюсь к эпилогу
немудреной повести своей.
Впереди - неясная тревога,
за спиной - пожухлые поля,
но уже не надо, слава Богу,
оставлять пометки на полях.
Кружит ворон, ветер листья гонит,
вьется пыль, густеют облака -
это в сердце непрерывно стонет
и щеми'т последняя строка.
Не спеши же, выплеснув отчаянье,
притворить калитку на крючок,
помолчи мне в спину на прощанье,
подержи на счастье кулачок...
.