Слушай исповедь, написанную на осенних листьях, собирающую с погоста солнца – слёзы берёз, кленовый ветер, холодную кровь рябин; попутно считающую капли дождя, как нитевидный пульс раненной львицы. Слушай музыку вязкого белого утра, проветривая туманом дыханье, пока ветер листает страницы глухих остановок, и за перламутром листвы плавно плывёт ожидание первого снега. Мы расстаёмся без грусти, без сожаленья, с верой в ушедшее лето и ненадёжное завтра, слушая ржавый шелест травы под ногами, имея, в беспамятстве жёлтых полей, как в капле любви, мгновенную смерть и вечную жизнь.