Ты не спишь? Хрупкие вишни, на жжёной умбре земли, уже медоносят, в красно-карминовом улье заката, тёплыми каплями сна; а, за бледно-каштановой дымкой портьеры, небо разлито персидским синим. Ты не спишь? Ещё нет? В тетради, песочного цвета, вечер ложится последней строкой, словно чертополох многоточий, словно палевый абрис холодных берёз, словно бронза спящей травы, словно старое золото звёзд; а, рядом, рука об руку – наброски теней, на бежевой ряске обоев, прорастают голубовато-серым на глубину мимолётного взгляда. Ты не спишь? Ты ждёшь полночь? Я за тобой, камышовой тишью летнего облака, в кобальт и смоль сморщенных крыш, в придыханье погасших окон…