Ты картинно падаешь на мраморный пол, взмахнув лёгкой тенью, словно испанским веером, и обагряешь кровью холодного поцелуя последнюю сцену пьесы – как ты гордишься собой, будто нежное сердце дьявола бьётся в такт твоему дыханию; я туманно гляжу на случайных прохожих в окне из чёрного бархата, снимая остывшую влагу ночи и лунную желчь с нервных волокон ветвей, допивая вино безмолвия, выдержанное в никотиновых паузах исповедальной лирики воображения. Какая радость – начать сначала, когда лучшие из стихов приходят к тебе ниоткуда.