Средь деревень, живых немного, и без того в отчаянной глуши, петляет старая дорога, как бинт с израненной души. И редко кто, глубокий сон, ее встряхнет, как сон в дорогу, напомнит дни былых времен, и за одно припомнит Богу. По ней когда-то молча шли, звеня глухими кандалами, твои Россия - славные сыны, их жены скорбными рядами. Ты повидала много слез, немало пота здесь пролито, лишь в утешенье шум берез, да строки старого пиита.