Приходишь ты,
когда она тебя не ждет,
назло себе...
и ей,
а, может, миру.
Немилый мой,
и нелюбимый, -
как ход часов
наоборот.
Ты требуешь того,
что нет.
Но, как вино,
вольюсь в тебя забвеньем.
Я знаю,
пустота за дверью -
теней остывших
силуэт.
И горько плавится тоска
чужой, ненужной, бесполезной страсти.
Лишь утро
лён стены окрасит,
да обезжизнеет рука.
Оставишь деньги на столе
за то тепло,
что я тебе давала,
беспомощно произнося:
"Не мало?.."
И молча лифт
словам захлопнешь вслед.
Их шлейф развеется -
from off
и завтра в белом
выплеснется вечер.
Для утешений взял ты наши встречи -
а я взамен -
свободы
нелюбовь...