время распластано рядом на лепестки
дней облетевших - как же они легки.
нет ничего прекрасней пустой руки
более ничего уже не держащей.
а ноутбук?... всего лишь мой чёрный ящик.
вот мы летим и странен ночной полёт.
тот, в голове, о чём-то своём поёт.
на фюзеляже хрусткий декабрьский лёд.
аэропорты не приняли - не/погода.
только лишь он принимает в любое года...
я отдаюсь, по-другому ведь мне никак,
он же целует жилки в моих висках -
там, изнутри. белковый мой батискаф
медленно погружается в Ледовитый.
он ухмыляется тёмной ухмылкой сытой
и говорит:
до завтра. до полетаем.
снег продолжается.
и, как всегда, не тает.