Восхождение, бред, озарение, мука… Копошится поэт, как весенняя муха. Сколько ила, трухи, чтобы ниткою – жемчуг. Это только стихи – и ни больше, ни меньше… Как простудная дрожь, пробегает по коже - подлечись, подытожь и живи, если сможешь… И пиши и страдай Среди мелкого сора - у поэта страда, как везенье у вора. Пара строчек лихих… Есть ли правда, скажи, в них? Это только стихи и немножечко – жизни… Правда - меньше блохи. Вы поэту не верьте - Это только стихи и немножечко – смерти…