Как написал один поэт, болит аорта,
не скоро, видно, эта боль пройдёт,
ведь в состоянии душевного ремонта
живу уже , пожалуй, третий год.
Над головою небо распласталось,
пришпиленное шпагами лучей.
(За что судьба такая нам досталась:
ты и не мой, как прежде, и – ничей?..)
Одно - двоим нам это небо снится.
Когда-нибудь с его воздушных рук
огромная серебряная птица,
спускаясь, надо мной опишет круг..
И наконец-то, совпадут пространства,
что нами параллелились обычно.
Так робко привыкая к постоянству,
Откроем счастья дверь ключом скрипичным