пригрею стрекозу на пальце в сентябре, глотну дурман вина из тонкого бокала, друзья ушли давно и вечер на плече трещит пером минут, как ворон у вокзала. у милого в руке блестит одна свеча, мне тягостны слова и лёгки очертанья привычного "люблю" и " как любовь стара", что может быть старей её правописанья. что может быть сильней, чем вавилонский грех желанья говорить и понимать другого и башню возводить для сказочных утех ежеминутных игр в несказанное слово. меж нами расставлять в порыве естества, как вехи слалома, все знаки препинанья и улыбнуться вдруг, не ведая греха, и взглядом попросить минут соприкасанья.